Turtles Like to Sleep In

El equilibrio es imposible

2008-08-08T08:45:00.002-05:00

Yo te sigo porque creo que...

Adiós, Alejandro

2008-08-01T08:53:00.004-05:00

...de modo que se queda como estaba, con sus millones, billones, trillones de galaxias incomprensibles a la mano, esperando a que alguien tenga tiempo...

Alejandro Aura se fue. Tras una batalla contra el cáncer, la más despiadada de las enfermedades que le permite a uno verse morir, Alejandro dijo adiós, como todo un caballero.

El más feliz de los poetas mexicanos se ha ido, pero aún podemos seguir su consejo: besarnos los unos a los otros, como en París.

Leer aquí

TRISTE

No se puede escribir si se está triste,
el oficio se atasca, predomina la línea pedregosa
por la que no puede fluir ni una palabra cierta,
el paisaje es escombro de nombres sin sentido
y los ojos erráticos no se pueden fijar en cosa alguna,
transcurre un coche despacio por el siglo pasado de la ventana
y se lleva arrastrando la poca magia que la imaginación,
sirvienta remolona del deseo, estaba queriendo construir
y queda sólo un tiradero de añicos vidriosos y salados,
no hay nada tan triste como un poeta triste
tratando de escribir en su tristeza.

Lo que tú necesitas

2008-07-31T13:22:00.004-05:00

Ante mi emoción constipada y el cemento en el estómago, necesitaba sentir algo más. Así que me lancé en mi camioneta de mamá (describo la escena para que me imaginen) por una película. No quería una comedia porque no iba a reirme, ni tampoco algo de amor que me hiciera aprenderme frases como "....bla bla bla yakiris makiris". Así que fui honesta conmigo misma , busqué y encontré esto:

Justo lo que necesitaba: Una película de "suspenso" protagonizada por Jessica Alba.
Honestamente, ¿qué más podría pedir?

Blancos

2008-07-27T10:56:00.006-05:00

Si no hubiese optado por -y tenido la posibilidad de- estudiar el certificado en literatura a la par que mi carrera, no sé qué haría. Eso de 'certificado' seguido por una palabra como 'literatura' se oye ridículo, pero conforme avanza el plan de estudios de Comunicación y se atiborra cada vez más de cosas que tienen un olor 'organizacional', se me hace como una piedrita de yeso en el estómago. A mí podrían hablarme todo el tiempo de gramática, significados, historias, palabras y yo sería muy feliz.

Lo soy, es sólo que ahora tengo que ingeniármelas para encontrarle el placer a lo que hago.

Consejos

2008-07-21T22:55:00.000-05:00

- Nunca quiero volver a sentirme así y pronto me daré cuenta que ni al caso y estaré peda en algún antro y amaneceré feliz en alguna cama... tal vez la mía
- Amiga, solo puedes amanecer feliz en la tuya

[Hacer que esto vuelva a ser verdad]

Debraye 1 (etílico)

2008-07-19T16:46:00.012-05:00

Hace un verano yo era miserable. Tan miserable que Rimbaud se habría quedado pendejo a mi lado. Es más, era tan miserable que un atardecer cualquiera me habría provocado lo mismo la inspiración necesaria para escribir un poema barato o la ambición que se requiere para pegarse un tiro. No hice ninguna de las dos cosas ¡dah! Primero porque yo no escribo poemas baratos y segundo porque creo que nunca he visto una pistola en mi vida. Pero sí, era miserable. Tanto, que era feliz. Ese es el primer y universal síntoma: ser un infeliz radiante. Todo lo demás viene por añadidura.

Y así, yo iba deliciosamente desdichada por la vida, lamentándome por mi mala suerte: no tener al objeto amado a mi lado (añadir suspiro). Sus ojos y su cabello eran lo primero que veía al despertarme y lo último que veía al dormirme y, como si no fuera poco, también los veía entre sueños. Uh, y eso de desarrollar un fetiche con la almohada y abrazarla deseando que en realidad fuese esa persona era lo mejor. Delicadamente patético, diría que hasta sublime. Y si no me creen, los reto a que tengan la disciplina necesaria para llevar a cabo el ritual que quieran con tanta devoción (no es fácil, pero cuando estás enamorado haces gustoso ese tipo de cosas que no te llevan a ningún lado).

Yo estaba tan enamorada que para mí significó un suplicio irme a Toronto por aquellos meses. Ya que me iba a subir a un avión, Toronto era el último lugar al que quería volar.

- Ven a Toronto

- ¿Tú me vas a pagar el boleto?

- Si pudiera

No podía, así que me fui y me dediqué a estudiar y a hacer colas interminables para subir lastimeramente a la CN Tower, a lágrima suelta mentalmente porque aun estando en el punto más alto del mundo me era imposible verle. También recorrí el barrio chino, me subí al metro y me besé a un güero pensando siempre en sus ojos, en sus manos, en sus letras y en su nariz . Estaba enamorada y era hermosamente infeliz por ello. ¡Se siente tan bonito! En el camioncito coreaba a Damien Rice con aquello de you step a little closer each day y me regocijaba enormemente.

Pero bueno, eso no era amor. Yo creía que sí y lo hacía sinceramente, pero no. Verán, me dejó cosas buenas, como una beca del 50% que busqué desesperadamente para poder irme de intercambio (al final no me fui/no me he ido) y algunas letras tipo aquel cuentito sobre una niña que se metía al mar y se volvía espuma (pinchar aquí). También me dejó un 9.2 en la clase de introducción a la investigación social, porque había que realizar un ensayo interpretando hermenéuticamente alguna canción y yo sin pensarlo dos veces escogí Entre Pairos y Derivas de Fernando Delgadillo, la cuál le había dedicado mil veces y me recordaba a “nuestra” situación. Ni qué decir: escribí el ensayo con maestría y el profesor elogió mi interpretación. No lo dudan, ¿verdad? También me quedé con infinitas noches de tristeza, juramentos imposibles pero sinceros, un par de cartas, cientos de mails, algunas fotos y buenos recuerdos que ahora me dan risa (y otros que me perturban).

Pero no fue amor. Pudo haberlo sido, podría serlo… pero no lo fue. ¿Por qué?

¿Por qué?

Porque fue pre-amor (aplausos para mi acuñación chafa del término). Lo quiero decir, mis queridos pupilos (si es que han llegado hasta aquí) es que el amor tiene que ser mucho más que buenas intenciones, emoción, sueños bonitos y chaquetas mentales del tipo (y del otro). Es más: tiene que ser mucho más que escuchar bossa nova y viajarse con eso (que se jodan a Marlango. Perdón. Marlango no es bossa nova pero estoy escuchando una canción suya y no puedo evitar sentirme irremediablemente triste. Pinchar aquí. Me embriaga. Prosigamos).

Lo que yo realmente quería en esa etapa de pre-amor, a lo que realmente aspiraba y lo que verdaderamente deseaba, era llegar a ese punto de estabilidad emocional con la otra persona en el que todo se vuelve monótono. Es que ahí empieza lo verdaderamente bueno. Sí, son las cuatro de la mañana pero no se me zafó ningún tornillo. Sufriremos, nos emocionaremos y todo lo bueno que quieran durante esos primero meses de romance, pero nada resulta más fácil que prometer amor cuando uno tiene un nuevo par de nalgas qué tocar, especialmente cuando todo el proceso para poder acceder a ellas fue maravilloso. Si no me creen, no retarán la autoridad de Jim Morrison. ¿Por qué creen entonces que en una canción titulada “Touch me” reclama magistralmente aquello de “What was that promise that you made?” Y sí, la promesa que la otra persona, pendeja enamorada, hizo, decía algo como: “I’m gonna love you ‘till the heavens stop the rain…”. Vamos, que eso lo puede hacer cualquiera (tal vez con otras palabras).

Pero qué diferencia es llegar a ese árido momento en el que las endorfinas se calman, las diferencias crecen y el sexo se pone raro... manteniendo lo que uno solía decir. Ahí sí que se necesitan gónadas o lo que sea que tengan. Ese es el verdadero y único momento en el que se prueba lo que uno, ojos de venado, prometió. Por eso, para todos aquellos que se quejan y que huyen, para los que no resisten, yo les grito con aliento a smirnoff: ¡No mamen!

¡Vamos! Como si el amor se tratara de estar siempre enamorado. El amor es una plasta horrible que te ahoga, que te quema, que te aburre y fastidia… pero que al mismo tiempo te premia con cosas tan necesarias como un aliento dulce conocido o la temperatura del cuerpo querido. El amor no se trata de mirar al otro con ojos de borrego todo el tiempo–qué hueva-, sino de seguir con la misma persona incluso cuando eventualmente se piensa en otra. Es que todo el mundo se alarma pero ay, por favor, quien no lo haya hecho que tire el primer condón, lance la segunda piedra o vaya a conseguirse una vida. Amor es mirar al doppelgänger de Brad Pitt, de Angelina Jolie o de Elton John, que viene a fastidiarte cuando estás haciendo el amor y decirle: “Mira Brad/Angelina/Elton, me encanta que vengas a rascarme los muslos de esta forma pero déjame advertirte que la persona que me está mordiendo la mejilla/acariciando la entrepierna es MI persona y el hecho de que tú estés en mi mente no significa que tengo la más mínima intención de que realmente lo hagas”. También está el típico caso del primer amor/ex novio. ¡Qué puto fastidio! Miren, sólo por el hecho de estar leyendo mi blog los aprecio y por eso les voy a dar un consejo: no sean pendejos. Es decir, ¿realmente creen que su ex/su primer amor fue/es tan maravilloso que de alguna forma será inmune a ese fantástico momento de monotonía que nos espera a todos los que nos emparejamos? Hagan lo que quieran, pupilos. Yo no soy nadie para decirles como actuar, pero no vengan después a lloriquearme porque resultó ser lo mismo ya que me doblaré tanto de la risa que será necesario llevarme a la clínica de la UDLA para que me nebulicen.

Hoy, mientras brindaba con Klud en el bar de Sanborns antes de entrar a ver Batman (Ja!), llegamos a varias conclusiones etílicas. 1) Cuando el amor se siente como si te hubieran inyectado limón en las venas, eso ya no está chido. 2) No tener un amor es bueno porque te deja tiempo para escribir. Y 3) -----hip, hip.

Relevante.

Todo el debraye anterior, que ya perdió el punto, era para repetir lo que Maroon 5 ya dijo tan bonito, tan bien y con música dos-dos: I’ve had you so many times but somehow I want more. ¿Para qué le buscamos? El amor es eso (o al menos 'algo así', no quiero decir que Maroon 5 me instruye en cuestiones de amor). Yo, con el amor que les contaba y que no les voy a aclarar si me lo inventé o de verdad existió, me quedé en la primera etapa. No tuve la ocasión de no desistir. Ni modo, se quedó en pañales. Pero, de verdad, y eso platicaba con mi amiga [creo], no se puede estar siempre enamorado de la misma persona. En una misma relación uno se enamora y desenamora ufff, un chingo de veces, pero ama de forma constante. Y amar no es levantarse todas las pinches mañanas a matar tres pollos sino comprometerse, estar ahí. Yo [ya sé que a nadie le importa pero es mi blog y lo voy a decir] no cambiaría por nada la preciosa costumbre del amor, ni siquiera por la emoción del principio. No dudo que esa emoción sea la base pero... ¿Después, qué? El amor es un hábito. Bueno o malo, esa es otra cuestión y yo yaaaa me voy a dormir. Le paso la bolita a otro. Saludos.

[Los dejo con la mencionada canción de Maroon 5 que habla sobre mariposas y compromisos, y que considero muy relacionada con el tema. Para leer la letra, aquí. Disfruten el video, como ya saben está fresa, chistosón y tiene morbo].

Besos tristes.

2008-07-18T18:17:00.014-05:00

Cruz cruzada sobre en el inodoro. No hay mejor lugar para el amor que aquel que te obliga a concentrar toda la fuerza en el vientre y te abre las piernas. A resistir el peso y mantener el equilibrio cuando un movimiento en falso, mínimo, podría destruirlo todo, pero donde aún queda espacio suficiente para un violento apretón de senos, para una desesperada mordida en el mentón y la lengua que, húmeda, taladra suavemente los oídos. El amor se nos cuela por las ranuras del cuerpo, nos escurre los intestinos y nos gotea en las anginas. Llega al estómago, se nos sale por la boca. Y con ternura espiamos los ángulos que formamos. Somos la geometría blanda que pende de un hilo. La geometría suspendida que de tan laxa se me escapa entre los dedos.

1002

2008-07-17T11:45:00.014-05:00

C: (...) que sepan, sis, que ya estás en el mercado de nuevo
T: (ofendida) ¿¡Como un producto!?
C: Se llama posicionamiento
T: Mal, muy mal

[Love me, love me. Say that you...] Just say that you need me

1.2

2008-07-12T15:56:00.000-05:00

Ya olvidé qué iba a escribir, pero era bueno.
Bueno, yo qué sé.

1.1

2008-07-12T10:04:00.003-05:00

La soledad es cabrona. A veces nos lleva a decir que sí.

A veces nos hace decir que no.

Y nunca nos hará estar conformes.
Siempre cojeando.
Siempre.

Solicitud

2008-07-04T00:01:00.011-05:00

¿Alguien tiene algún consejo tonto -mientras más tonto, mejor- para esos momentos/días/semanas en los que te sientes como el quinto cero a la izquierda, con una opresión oscura en el pecho y en verdad te parece que todo vale mucho, menos tú? Para esas horas alargadas que se estiran hasta reventarse como un elástico en la nariz, y tu cama por las noches te da miedo [porque sólo significa una cosa: pensar (y sentir. La madrugada empequeñece los músculos y las sensaciones se amplifican insoportablemente)].

O aunque sea un consejo medianamente inteligente,

pero que funcione.
Y que por favor no implique ningún abrazo.

Gracias

[Escuchando: Las de la intuición, de Shakira, que llega desde el Tigre-]

Ave Fénix

2008-06-28T11:45:00.002-05:00

Los platos sucios en el fregadero me producen un sentimiento de desolación. También la tarea amontonada. [Pero] de eso se trata... de resurgir de entre la mugre.

Simultaneismo cultural

2008-06-26T23:47:00.009-05:00

Así es cholula: vas en tu carro cuando una botarga del Pollo Feliz te saluda agitando la mano y moviendo la cadera al ritmo de algún remix noventero y, al doblar la esquina, un par de caballos galopan por la calle llena de baches, al fondo de la cuál se desarrolla una boda más bien comilona-quinceaños al mismo tiempo. La policía patrulla en sus autos nuevos rompemadre, un hombre pinta un mural que te cagas y a sus pies conviven un perro callejero, una gallina y una cabra; claro, que el antro fresa y el gotcha-parodia-de-campo-de-concentración siempre serán opciones, si no, están los contenedores con la frase de John Lennon y el cuento Augusto Monterroso porque, después de todo, cuando despiertes el helipuerto y el helicóptero de la UDLA todavía estarán allí.

Pero, para mí, lo más especial
y lo más sorprendete de Cholula
sigues siendo tú.

2008-06-17T00:06:00.016-05:00

|Gramática particular|

Ya no te escribo.

Tus comas, olvidé dónde situarlas

y los verbos de la retina –la tuya- se ahogaron

en el tintero (ya no conjugan, si quiera,

la tristeza de dos pechos caídos).

A mitad del patio, abandonado,

el predicado agoniza (se pone azul)

y el sujeto entre renglones le llora a un sustantivo muerto.

Una palabra medio desnuda, de rodillas se arrastra

y mira, horrorizada,

la punta quebrada de un lápiz amarillo.

Ya no sé contarte

ni descubrir al papel el tacto de un secreto –el tuyo-.

Los adjetivos, con cadenas marchan al filo de un silencio

sin gerundios que alimenten la esperanza.

Sin adverbio el sintagma se viene abajo

(tres metros bajo tierra) y el tiempo olvida (lo que sea que olvide).

Ya no (sé qué) significa(ba)s.

Mientras se escribió, se escuchó: Vaka-Sigur Ros

[Nota del editor: El título del poema pretende hacer un pequeño homenaje a la Lingüística general de Peri Rossi]

Madrugadas

2008-06-14T04:40:00.002-05:00

Me encanta desvelarme.

Es como agarrar al tiempo por el segundero y gritarle jubilosamente

"¡Aquí me tienes, cabrón! ¡Soy joven, aunque te duela!"

Miscelánea

2008-05-28T23:10:00.004-05:00

El sábado pasado me metieron una manguera de 80 cm en la garganta hasta el estómago. Me enteré de la extensión porque no fui sola (no porque yo tuviera miedo, sino porque ella tenía miedo), pero la verdad es que no sentí nada: fue bonito quedarse dormida gracias a la anestesia. Ahora poseo un disco compacto con un video que muestra imágenes no metafóricas de mi estómago, pero no lo he visto. También me dijeron que estoy sana, lo cuál es muy discutible porque, para celebrarlo, me tomé unas tres o cuatro cremitas de leche quemada en un bar que está frente a mi casa, y ahora estoy como si nunca me hubiera curado, pero en fin.

Debería estar contenta por muchas cosas, y no es que no lo esté. No, no es que no lo esté, sino que siempre es lo mismo: deseo tanto algo y, cuando lo obtengo, no logro ser más ni menos feliz de lo que era. Entonces, ¿cuál es el pinche chiste?

Me siento justamente como cuando viajo. Siempre pensando que allá voy a ser más feliz o me voy a encontrar con aspectos míos de los que no tenía idea. Pero no, creo que me conozco muy bien. Y así era caminar por Normandía y ver que por dentro todo era igual. Y correr por las calles de Toronto porque se me hacía tarde y comprobar que ni la gente ni los coches brillaban más. Y la sensación de tomar el metro en Estocolmo e ir a un bar donde me dieron gratis jugo de naranja es sumamente parecida a vagar por las noches cholultecas y terminar comiendo tamales en la hora un poquito antes de la hora justa entre la madrugada y el casi es de día. Aún así a la larga siempre sirve, a la larga uno sí cambia... no importa dónde esté parado.

Uno, dos... cierra las piernas; tres, cuatro... mira el casco azul

2008-05-27T16:35:00.009-05:00

Niños africanos violados por miembros de los cuerpos de paz. Un niña de 13 que relata como la violaron diez. Un wey que se desentiende y dice que es inevitable. Pues sí, sí lo es. Y la neta, me alegro de no ser yo, de no estar en esos calzones. Bueno mira, ni siquiera es que me alegre, es simplemente que no me ocupo mucho del tema porque no me está tocando. Ya cuando vengan mis problemas veré qué diablos. Así es el mundo, así fue, así va a ser... pues qué pedos.

Y para desestresarme..........................................que todos chinguen a su madre.

Gracias a quien lo haya inventado porque existe ese verbo. No sé que haría si no.

Niños sufren abusos por fuerzas de paz

2008-05-25T23:38:00.002-05:00

X [viendo Titanic] dice:

Estoy a punto de ponerme a llorar por los niñitos de tercera clase

Klud dice:

A esos niñitos de tercera clase les pagaron 5000 pesos el día

X dice:

Y ahora son más ricos de lo que mis hermanos y yo seremos en el futuro

Klud dice:

Como el chino chino japonés come caca y no me des de Las batallas en el desierto

X dice:

Ándale, solo que lo humillaban más y no existió

Klud dice:

Pequeño detalle ese, el de la existencia

Cuando...

2008-05-20T11:35:00.011-05:00

...necesito un motivo para resistirme al glamour intelectualoide, despreocupado y juvenil que te da consumir ciertas drogas ilegales, recuerdo este tipo de cosas

Los demonios mexicanos de mayo

y no voy a pedir una disculpa por sentir que tengo razón y, hasta cierto punto, sentirme diferente por no formar parte de este círculo vicioso de risa y muerte [otra vez, hasta cierto punto]: sólo una gota muy diluída y semi transparente en un río de lodo, balaceras, cárcel y más muerte.

Tal vez en Holanda,

pero en este país no podemos darnos el lujo de entrarle

y hacer como si nada pasara.

La Ilíada de Rivadavia

2008-05-11T18:39:00.010-05:00

El príncipe troyano se deja ver incómodamente, porque debió seguir el camino del post-it fucsia. Viene arrastrando olor a lluvia y a Ideas clave de HBR para América Latina en color plateado. Se va, porque yo no soy ningún Aquiles que valga la pena. Sin voltear.

Descalza le deseo suerte.

A destiempo, múteamente nos huímos. Es mi no posesión más preciada.

2008-05-09T06:53:00.011-05:00

Iba en cuarto de primaria, lo recuerdo bien. Lo que no recuerdo es qué hacía exactamente... pero no importa. Diré -porque no tiene la más mínima importancia- que me encontraba resolviendo un problema de matemáticas. No, mejor redactaba una composición para la clase de español... no importa. Ahí estaba yo, imagínenme los que me conocen: pequeña, flaquita, con el cabello negro recogido en una enorme cola de caballo, muy concentrada en mi deber, seguramente tratando de hacer una letra o un número del tamaño exacto de los cuadros de la hoja. Entonces lo sentí, y sobre esto no tengo ninguna duda: era el dolor. Provenía de uno de mis pezones. Escribiendo en el cuaderno, me había inclinado demasiado y, por descuido, presioné esa parte de mi cuerpo contra el filo del mesabanco. Inmediatamente, como la niña sensata que a veces era, pedí permiso para ir al baño y averiguar por qué una parte de mí, hasta entonces ignorada y dormida, dolía.

Al asomarme por la camiseta blanca del uniforme, comprendí la razón: con 11 años,
las hormonas propias de esos menesteres se habían despertado y comenzaban a esparcir sus efectos visiblemente.

Y fue allí cuando supe La gran verdad, una verdad que todos los que tenemos cierta edad sabemos, y que nos acompañará por el resto de nuestras vidas (algunas veces como consuelo, otras más como un simple hecho): crecer duele.
No me dejarán mentir, si recuerdan los dolores en las piernas en esas edades. 'Te están creciendo los huesos', te dicen. Y lo sabes, tan bien como sabes que una aspirina sólo te aliviará momentáneamente, y que tu sufrimiento no menguará hasta que el proceso se haya completado.

Y sí, crecer duele.

Me está doliendo ahora. Aunque debo decir (no sin alegría, por cierto) que no me duelen más los huesos ni los senos. Después de haber sufrido tanto para alcanzar mis 1.60 y tantos, merecía no padecer más achaques adolescentes. Pero no puedo evitar compararlo: el día de ayer crecí, di el estirón. Tampoco puedo evitar volver a ese recuerdo infantil de cuarto de primaria: te levantas por la mañana, tienes una vida más o menos conocida, más o menos sabes lo que tienes, lo que no, lo que quieres, lo que no, lo que deberías, lo que no, lo que podrías, lo que tal vez no. Te levantas, te vistes, andas normal por el camino: cargando tus mismos gestos, tu mismo peso, tus errores conocidos. Y de pronto te encuentras con un pezoncito hinchado, con un dolor de piernas, con más vellos en las axilas, con grasa facial que antes no tenías... O te encuentras con que pierdes. Lo que sea que pierdas, pero se parece a ese dolor de huesos interminable. Y sabes que no puedes escapar.

Me duele. Y si aquí lo escribo, si aquí lo constato, lo afirmo, lo arrojo, lo arrugo y lo escurro, se debe sencillamente a que... no tengo aspirinas a la mano, ni placebos, ni a alguien que me diga [alegremente] que es pasajero. Sólo me tengo a mí, y la única forma de decírmelo es diciéndoselo a alguien más, pero todos están dormidos.

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Cortázar alguna vez habló de gotas. De gotas que resbalan por ventanas. Yo, que de Cortázar sólo recuerdo una nacionalidad, a un cronopio y a una fama, hablaré de gotas que derraman vasos. Que temblorinas, frágiles y azules como las otras, ignoran el honor, la gloria y la desgracia que les aguarda el milagro físico, psicológico y cotidiano de la acumulación: son las gotas trágicas que desbordan promesas, arrojándolas al vacío. Encarnan el último segundo, la última risa, el último beso olvidado desencadenando la incertidumbre. Y en el eco de su caída, al tope de una eternidad incierta que retumba en mis oídos, sólo veo pincelazos borrosos de la última vez que me gritaste, y del último bacio que mi nariz le dio al lunar sobre tu pecho.

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adiós, gota. adiós.

Para los amores imposibles

2008-05-05T23:50:00.002-05:00

Me cautivó
... y también me partió de risa

(aunque no se debe ignorar el alto contenido de violencia sexual xD)

La víctima movía sus alas en un intento desesperado de liberarse, según los testigos

Natalie se rompió la madre en la Escalera

2008-05-05T11:10:00.003-05:00

[Después de años de búsqueda en Youtube]

Klud dice:
Para alegrarte la mañana

X dice:
¡Nooooo! ¡Por fin! ¿Qué le pasó?

Klud dice:
Dicen que se murió

X dice:
¿Neta?

Klud:
Combustión espontánea, por estar tan hot

2008-05-05T00:41:00.007-05:00

¿qué hice para merecer ser latinoamericana? Tuve que haber hecho algo bien

Preguntándose

2008-05-03T04:08:00.001-05:00

To _________ or not to ________.

Esa es la cuestión.

2008-04-29T23:46:00.000-05:00

Puta madre ya terminé de leer Harry Potter. ¿Ahora qué hago?

Pensamientos d'esos

2008-04-29T22:42:00.002-05:00

Tengo un conocido casi amigo que es un tanto mucho depresivo. No lo etiqueto. Simplemente yo lo pienso y él lo confirma. Ese amigo más bien conocido ama ir a exposiciones de todo tipo: fotográficas, escultóricas, pictóricas... y a espectáculos variopintos: conciertos de música electrónica, jazz, obras de teatro, etc., etc. y más largos etcéteras.

El otro día le pregunté qué buscaba allí.

'Respuestas', me dijo.

Qué raro -pensé, dije y escribí-

¿Qué raro qué? [interrogó]

Que busques respuestas donde sólo hay preguntas

0508

2008-04-13T22:03:00.003-05:00

...cuando andas o reposas,

cuando cantas o duermes,
cuando sufres o sueñas...

Qué lindos [no] primeros besos

Sabiduría peliculera

2008-04-10T01:49:00.001-05:00

I'm madly in love with you and it's not because of your brains or your
personality. It's because you're beautiful, inside and out.
Grandpa, Little Miss Sunshine

Mi vecino y su fiesta no me dejan dormir

2008-04-02T00:22:00.002-06:00

Miguel Bosé: Con la paz de la montañas...

Pinche vieja que grita 1: ¡Aaaay, buenííísimaaaaaaa!

Pinche vieja que grita 2: ¡Súúúúúbele!

Miguel Bosé: Con la rabia de mis años, como me enseñaste a ser...

Otra vieja que grita: Con un GRITO en carne VIVA

Todos los weyes: te am...aa....

Vieja intensa: Te amaré, aunque me vaya de INTERCAMBIO, aunque pase UN AÑO

Miguel Bosé: Con tu mala ortografía

La misma vieja: Te amarééééé

Ya cállense hijos de la chingada, dejen de repetirla

A todos y a cada uno de ustedes con todo y el pleonasmo

les deseo que nunca los amen

Es MARTES, qué no estudian o qué

Tú sí, Miguelito, tú canta

2008-03-24T00:19:00.001-06:00

El blog está pasando por un momento de sequía

por eso lo lleno de videos, listas y frases de libros

De amor (y no otras cuestiones)

2008-03-23T07:59:00.002-06:00

I want to be able to call you. I want to be able to knock on your door. I want to be able to keep your key and to give you mine. I want to be seen with you in public. I want there to be no gossip. I want to make supper with you. I want to go shopping with you. I want to know that nothing can come between us except each other.

Jeanette Winterson
en The PowerBook

Under pressure

2008-03-21T20:03:00.007-06:00

-Análisis cuantitativo: selección de prueba de hipótesis
-Leer el primer acto de La Celestina de Fernando de Rojas
-Decidir sobre qué aspecto de El Libro de Buen Amor voy a hacer mi trabajo final, para lo cuál tengo que hacer algunas lecturas
-Escribir las biografías de mis personajes de guión
-Hacer la lectura de la clase de Selianitis
-Tomar las fotos para la clase de Selianitis
-Tomar las otras fotos para la otra clase de Selianitis

2008-03-16T02:07:00.002-06:00

Siempre sentí la necesidad de que alguien, una persona cualquiera que en ese momento no sería cualquiera, me dedicara esta canción. Todo lo que dice sin pedirme nada a cambio. Aún la siento.

2008-03-15T04:15:00.002-06:00

Transición

Todos duermen, y yo...esta energía contenida contenida

para algo habrá de servir

t.r.a.n.s.i.c.i.ó.n.

2008-03-12T21:41:00.001-06:00

Nunca pasé tantas horas en un starbucks

.

Coincidencias (Holiday in Spain)

2008-03-09T23:59:00.004-06:00

Hace exactamente un año subí este video con un texto medio fumado. Recuerdo bien el día en que lo escribí, cuánto tiempo me tardé en hacerlo, en dónde estaba, qué pensaba. Hoy sólo me dieron ganas de escuchar de nuevo la canción, de releer el texto...y vi que fue el mismo día. Cómo cambian las cosas en un año... qué tanto y qué tan poco.

Hop on my choo-choo, I'll be your engine driver in a bunny suit...

2008-03-06T00:35:00.003-06:00

- Aún estábamos en el bar a esa hora, hace cinco meses
- Sí, todavía no nos besábamos pero ya nos dábamos la mano :)

Mi primera

2008-03-01T09:48:00.003-06:00

Te dejas venir entre gente y colorcitos producto de mi sinestesia con dos en la mano (aunque yo todavía no lo sé, porque no miro tus manos). Dicen que es buena -dices, y me la das. Eso dicen- respondo, y la sostengo. Ahora tengo dos bebidas en la mano -digo. Permíteme tantito- se la das a mi amigo, solucionando mi problema. Me rio.

Yo ya sé que no me gusta, pero me rio.
Conversamos, te vas. Regresas, te vuelves a ir. Vienes y anuncias tu partida definitiva.
- ¿Tus tenis son rosas?
-No, solían ser blancos.
Los míos siempre han sido negros. Te vas. Me la tomo.
Mi primera chela.

La filosofía mentirosa

2008-02-26T23:38:00.005-06:00

Los grandes héroes hacen grandes cosas por amor, lo sabemos. Pero estamos más acostumbrados a las grandes cosas que se hacen fingiendo amar. El mundo (dis)funciona a base de inventos.

Ficción mínima

2008-02-24T17:18:00.004-06:00

No se suponía que fuera tan pronto... aunque la prontitud es un término relativo, ya lo habíamos hablado por la Juárez, me parece: que si faltan dos semanas no se hacen cinco meses, y cinco meses es un chingo... O no tanto, si se toma en cuenta mi opinión. Veinte semanas, veinte fines de semana, navidad, un puente...Pero cinco, cinco, cinco... No deja de ser simbólico, porque los símbolos son abstractos y es una realidad que cuajó en mi mente antes de que pudiera concretarse. ¿Qué quieres que te diga? -observo de reojo cómo se alzan tus hombros- Nada, claro. Y fue a la quinta noche cuando los amantes se crearon a sí mismos.

El accidente (o Los amantes vehiculares o Nada es para siempre)

2008-02-24T00:22:00.006-06:00

La imagen y el sentimiento golpearon al mismo tiempo: a mis ojos, el costado derecho de tu coche desgarrado, la pintura arruinada, tus muñecas frágiles temblando y tu voz casi quebrada llamando a la compañía de seguros mientras el hombre del Ford Fiesta vociferaba y hacía enormes ademanes con los brazos, queriendo inútilmente obligarte a retroceder el tiempo; y a mi estómago, el peso del "ya no te quiero" que ponías en el escueto mensaje escrito de prisa entre pavimento, bilis, mentadas de madre y el par de cumulus burlonas que se hinchaban sobre el cielo azul poblano.

La pantallita del celular, dura, me mostraba los datos concretos necesarios, que estoy bien, que no fue nada, rojo, semáforo, tranquilo, ya no llego, ya no puedo, ya no te quiero.

Sí, tranquilo. Los amores que brutales comienzan sólo pueden tener finales como éste: caóticos, de golpe, sin sentido. Qué bueno que estás bien, que si te pasa algo me muero y de todas formas me estoy muriendo. Pero una muerte segura y corrosiva: no como la que acabas de librar, sino de esas en las que de vida sólo te quedan dos o tres meses.

Lágrimas, adrenalina, tus gritos en mis clavículas, tus mordidas en mis labios, mis dedos encerrando tus muslos. Sudor, risa de tarde, elástico, frustración: no se puede estar vivo de otro modo y estoy a punto de agotar todas las reservas

porque

voy a llorarte, a erosionar la enredada alegría, a no dejar ni una gota de angustia. Estarán libres mis venas para la insulsa y blanca calma, la tranquilidad de no tenerte,

el sosiego de desaprenderte,

el descanso de ya no saberte...

en cuanto haya terminado de maldecir al inmenso dolor negro que se abulta en mi frente porque, después de todo, los dolores físicos son más urgentes que los espirituales, aunque los tres hayan llegado de golpe: a mis ojos, a mi estómago

y un ya no te quiero que me descontroló el manubrio, colisionando frontalmente.

Los postes de luz tampoco saben de amores.

A tiempo

2008-02-19T20:31:00.003-06:00

Cotidianidades

2008-02-19T16:13:00.006-06:00

Ya tengo tele otra vez y eso me hace feliz, aunque no la vea.
Los días pasan tranquilos entre gimnasio, SPSS, orden y llegar tarde a la clase de Críticos.
Fidel Castro dice adiós y yo le digo 'hola' a todos los domingos de dulces y Blade Runner que nos faltan.

Mientras tanto me sorprendo con tareas,

con la necia cadena de mi bicicleta

y en beca haciéndole el amor un libro.

2008-02-09T01:14:00.000-06:00

Por alto que esté el cielo en el mundo, por hondo que sea el mar profundo
no habrá una barrera en el mundo que mi amor profundo
no rompa por ti

Las perras del casero

2008-02-06T18:48:00.000-06:00

Entre semana, no existe mañana en la que no me despierten las dos chihuahueñas de mi casero mientras ladran enérgicamente a las ruedas de las bicicletas, a los tobillos de los inquilinos o al pasto. Si por alguna extraña razón logro medio conciliar el sueño después del disonante concierto de ladridos, el que que me despierta de nuevo es el casero con su potente voz militar mientras grita

¡Basta! ¡Pinky YA! ¡Fiiiirmeeees!

De acuerdo, tal vez el "firmes" no lo dice pero así se oye. Y cuando creo que no puede haber nada peor... si no canta, tiene alguna conversación telefónica en la que siempre dirá algo como "Sí, se murió de cáncer en el estómago... estuvo así como un año... Pero bueno, como te decía, lo referente al pago...". Y a mi no me queda otra que levantarme, porque ya se me hizo tarde.

Revolución sin sentido (o los estragos del insomnio)

2008-02-06T05:05:00.000-06:00

Sólo por sublevarme diré que no te quiero

No te quiero

Ya sabemos que es mentira

Anecd(n)otitas

2008-02-06T00:46:00.000-06:00

Hoy -bueno, más bien ayer- me encontraba por los pasillos de la biblioteca buscando alguna edición no tan pinche enorme pero no tan pinche pinche de El libro de buen amor cuando sonó el tú-tú-tú-tutu-tú tonadita iusacell de mi celular. Era mi mamá. Contesté con un casi inaudible estoy en la biblioteca qué pasó... y me contó lo que a continuación transcribo.

[Bueno, primero que nada y aunque tal vez no lo crean, yo solía practicar tae-kwon-do. Estuve como un año y soy cinta verde. Cuando comencé a ir coincidió con que un par de señoras en sus cuarentas, cuyos hijos entrenaban también, decidieron experimentar por sí mismas el arte marcial koreano en lugar de aburrirse viendo la clase mientras esperaban a sus vástagos.

El grupo era un tanto desequilibrado: los hijos y otros adolescentes de entre 14 y 16 años eran todos cintas negras y nosotras, junto con unos cuantos más, cintas blancas, por lo que había que dividir el espacio tras el calentamiento según los niveles pero-esto-no-es-importante-y-ya-me-estoy-desviando. El caso es que en la clase anterior a la nuestra iba una niña como de 13 años cinta marrón y su mamá, una señora fresísima y bien buena onda, solía llegar por ella cuando nosotros ya estábamos calentando. La mamá se llamaba Nay.

Nay, después de dos o tres idas a buscar, se dio cuenta de que en el grupo estaban estas señoras y un buen día anunció "voy a venir yo también". Y sí, comenzó a ir, a pesar de la pena que en su hija puberta esto causaba. Y quién lo diría, las señoras eran las más entregadas. Como que eso comenzó a rejuvencerlas y sí que peleaban, Nay en especial. Bueno, al menos a mí me sacó el aire una vez, con el peto puesto.

Entre todas trabamos una amistad taekwondoina bastante amena... en una ocasión incluso fuimos a comer pizzas ya no sé ni por qué razón las cuatro señoras (se unió una más al clan), sus hijos y yo.

Pero bueno... llegó el momento en que dejé el tae-kwon-do, un poco antes de entrar a la universidad. Y la verdad no volví a pensar mucho en el asunto. Hasta hoy].

- ¿Recuerdas a una señora bonita que iba a entrenar contigo?

- Mmmm, sí. ¿Qué tiene?

- Bueno, pues vine a dejar a tu hermano a su clase y ¿quién crees que la da? ¡Ella!

- ¿Nay?

- Sí, ¡ya es cinta negra!

- ¿A poco? ¿De verdad? ¡Qué padre! Sí... ya pasaron más de dos años...

- Sí, bueno, en realidad ayuda al profesor pero aún así... ahí sigue.

Y no sé, esta pequeña noticia me alegró la tarde. Nay habrá tenido unos 37 años cuando comenzó a entrenar, edad en la que algunas personas sienten que ya están dando el viejazo o algo así... qué tonterías. Me dio gusto, mucho gusto y me pregunté ¿qué estaré yo haciendo a mis treinta-y-tantos-casi-cuarenta? Nunca hay que dejar de reinventarse.

Fin del puente

2008-02-04T15:41:00.000-06:00

Nada como un lunes con cara de domingo

vistiendo mi pants negro de siempre (jamás lo tiraré jamás lo tiraré) y disponiéndome a limpiar mi casa

Formalizar un compromiso

2008-02-03T16:07:00.000-06:00

es hacer público que cuando no están en público

ustedes tienen sexo

2008-01-30T00:09:00.000-06:00

¡Qué rolón!

Qué vivan el amor, la incorrecta arquitectura,
la calentura, las metáforas bélicas aplicadas al sexo,
los estudiantes en la eterna primavera
y el rock de culto con tintes profundos
que yo también ¡por un segundo de tu cuerpo doy el mundo!

2008-01-26T21:27:00.000-06:00

The rest is gone. The rest may not follow.

Frase hecha

2008-01-22T19:15:00.000-06:00

"La verdadera amistad se basa en la repulsión sexual experimentada entre los miembros de la misma"

La frase de la semana respecto a los acontecimientos recientemente ocurridos en la universidad a causa de los imbéciles que la gobiernan

2008-01-21T20:27:00.000-06:00

"Me quejo, pero en realidad estoy pagando las consecuencias de mis acciones. Yo entré a estudiar aquí por lo bonito del campus, y el campus aquí sigue"

Ley

2008-01-21T20:25:00.000-06:00

"Cuando el día va mal, el Internet tiende a fallar el doble"

Reporte de guerra

2008-01-18T18:25:00.000-06:00

- Mi bicicleta nueva-usada se descompuso cuatro veces. Pero las cuatro resurgió de las cenizas.

-Hasta hoy me pusieron cable e internet después de 15 días en los que mi mayor entretenimiento fue escuchar La Hora Nacional en alguna estación AM

- No he empezado a leer el Mio Cid en español medieval, pero sé que no me llevará el payaso porque aún faltan 6 días para el control, y es más que suficiente.

- No tengo agua caliente en el fregadero por lo que se me entumen las manos cada vez que lavo platos

- La luz de (una parte de) mi casa se va dos veces a la semana a las 9:20 de la mañana, justo la hora a la que me termino de bañar. Pero hoy descubrí que el enchufe del refrigerador es inmune, y ahí conecto la secadora y la plancha.

- El (puto) Norton bajó una actualización que no me permite conectarme a la red inalámbrica de la universidad. Quise desinstalarlo y marcó error. Ahora tengo que esperar a que el disco de instalación me llegue desde Veracruz.

- No tengo edredón ni colcha lo suficientemente gruesos, pero no paso frío porque duermo con pijama térmica de hombre y un abrigo bien chido que compré en San Cristóbal de las Casas.

- Encontré los $500 que perdí la semana pasada dentro de una bolsa de Rufles (vacía) que se encontraba en el bolsillo de una chamarra.

- Ya no tengo jabón

Con altas y bajas, puta madre, ¡soy tan feliz!

La profesora de literatura española medieval dijo

2008-01-12T14:41:00.000-06:00

"(...) En esta época hay una élite pensante, si no perteneces a ella te frustras"

Y no sé, a mí me da que es al revés.

2008

2007-12-31T22:07:00.000-06:00

No creo que Benazir Bhutto o su familia, ni los afectados por la inundación en Villahermosa o los parientes de los rehenes colombianos puedan decir lo mismo, al igual que muchas personas en el mundo y de verdad lo lamento... pero para mí, el 2007 fue un año EXCELENTE.

En primer lugar, cumplí todos los deseos y propósitos que le fueron destinanos. En segundo, revasé algunas expectativas: por ejemplo, no sólo hice la carta para la beca sino que la obtuve. Conocí otro país más y a personas maravillosas en él...y aquí también. Descubrí que sé estar sola (literalmente: soy capaz de estar sola en mi cuarto) y confirmé en la práctica que, efectivamente, la felicidad está en uno mismo... por más cursi que se escuche, es cierto.

Estoy a la expectaviva de este 2008 con un poco de nervios... ahora me doy cuenta de que por más planes que tenía para él, la verdad es que no tengo ni idea de lo que espera (porque este año ocurrieron cosas inesperadas, tanto buenas como malas...aunque no tan malas) y eso no sólo me da miedo: me emociona.

He aquí la a-partir-de-ahora-y-no-sé-hasta-cuándo tradicional lista de deseos y propósitos. Venga 2008, bienvenido.

Deseos de AñoNuevo [Lo que me deseo para este año y también les deseo a ustedes]

- Mucha risa

[de esa que hace doler el abdomen]

-Orgasmos, muchos orgasmos

[de todos los tipos: intelectuales y físicos, solitarios y compartidos]

-Creatividad

-Por lo menos un momento quita-aliento, preferentemente compartido

-Buenas películas y libros

-Pedas caseras y mucha fiesta

-Ninguna pérdida de algún ser querido, y si sucede, fortaleza para afrontarla.

Propósitos

- Escribir otra carta para otra beca. Si la obtengo o no es lo de menos :)

- Volverme más ñoña y más nerda

- Leer más rápido

-Bañarme más rápido: no sólo contribuyo a la catástrofe ecológica con mi lentitud, sino que gasto mi tiempo.

- Seguir haciendo ejercicio

- Seguir ahorrando

- Saludar más a la gente

- Informarme sobre concursos literarios

- Pasar más tiempo (de calidad, como diría Auto) con mi familia cuando venga a visitarlos.

- Comprarme ropa más formal (según mi particular concepto de la formalidad): ya estoy harta de parecer una pinche yonqui todo el tiempo...no de parecerlo, sólo todo el tiempo (y dije formal, no fresa o preppy, como le gusta vestirse a Endorfina xD).

- Usar la biblioteca de la universidad

- Escribir más

- No dejar de soñar, aunque todos insistan.

- Intentar

- Y por supuesto, seguir recordando que uno, en realidad, no le importa a nadie.

Prueba de amor (propuesta de matrimonio posmoderna)

2007-12-28T00:25:00.000-06:00

Fuck me forever

Hay que evolucionar

2007-12-24T19:10:00.000-06:00

Yo quería ir
...aún quiero, pero no voy a hacerlo.
Me muerdo los dedos, no la lengua.

Lo que se ha dicho

2007-12-23T11:40:00.000-06:00

"Aún te ves bien para tener 22"

"Ahora eres mucho más bonita y mucho más tierna y cariñosa. Claro, es que te conocí cuando tenías 15"

"A tu edad ya tenía 3 hijos"

"A partir de ahora ya no cumples años, sólo adquieres experiencia"

Y yo digo:

"Ladies and gentlemen, once again The Dooooooors!"

I'm gonna love you 'till the heavens stop the rain...

2007-12-22T21:41:00.001-06:00

Todavía tengo 21

El diálogo de la semana

2007-12-21T00:41:00.001-06:00

- Wey, es que tú no necesitas que te traten mal. Necesitas que no te quieran.

- Sí wey, ya sé. Mierda.

2007-12-21T00:07:00.000-06:00

Esta canción es m-a-l-í-s-i-m-a, pero cómo me gusta.

Te adoraría lo que dure la eternidad...

(Creo que alguna vez dije algo así.

Bueno, no. Lo pensé.

Especialmente por lo del condicional simple o pospretérito).

2007-12-16T20:16:00.000-06:00

En palabras de "X", que pudieron ser mías porque yo también soy "X":

Me importa un pito que me vean, canallas, para eso soy joven: para hacer lo que se me antoje

De Perfil

José Agustín

Por si alguien gusta escribirle (o cómo extraño Estocolmo)

2007-12-16T19:00:00.000-06:00

[Re]Leyendo un libro sobre Suecia, o Sveringe, me encontré nada más y nada menos que con la dirección del mismísimo Papá Noel, cuyo nombre sueco es Jultomte. Aquí la tienen:

TOMTELAND

Gesunda, 79043 Sollerön

Sweden

Aún faltan 8 días, por DHL sí llega. Saludos :)

Detesto Estados Unidos

2007-12-12T09:36:00.001-06:00

Y me vale completamente madre eso de que no es lo mismo la gente de Estados Unidos que su gobierno: ellos eligieron ese gobierno y los que no votaron por un engendro que nada le envidia a Hitler, lo toleran. Y a la mierda todos los imbéciles mexicanos que imitan, admiran o desean todo lo estadounidense. Nada peor que eso, tarados de segunda.

Y siempre ha sido la misma pinche historia

Ana y Manuel - Cortometraje

2007-12-11T22:12:00.000-06:00

2007-12-10T14:29:00.001-06:00

No me gusta ver al idioma español como un asesino. De hecho, no creo que lo sea. Por eso me pregunto quién lo es.

Pinchar aquí para ver la noticia

Extracto:

"El caso más extremo es de la lengua zoque de los Estados de Tabasco y Chiapas que la hablan sólo dos personas, las cuales para colmo de males están peleadas y no se hablan".

No pude evitar reirme, aunque un poco tristemente.

Me pregunto si estaría dispuesta a no retirarle la palabra a ciertos engendos humanos con tal de salvar mi lengua. Probablemente no lo dudaría... la soledad lingüística es de lo más feo. Lo sabré yo que llegué a Francia sin hablar franchute.

Trabajos finales

2007-12-04T01:32:00.000-06:00

No distingo entre poesía y mentadas de madre

y Bon Jovi me parece buena música

I wiiiiiill looooooooooove you baaaaaby

aaaaaaaaaaalwayyssssssss

2007-12-04T00:13:00.001-06:00

No sé si esto me alegra o me deprime, punto.

2007-12-03T12:37:00.000-06:00

«Tanta prisa tenemos por hacer, escribir y dejar oír nuestra voz en el silencio de la eternidad, que olvidamos lo único realmente importante: vivir».

Gracias, Robert Louis Stevenson, por venir a partirme la madre tú también.

2007-12-03T11:09:00.000-06:00

and I had a feeling I could be someone, be someone, be someone

Yo vería Big Brother si...

2007-12-02T03:46:00.000-06:00

en la casa estuvieran los siguientes personajes:

- Hitler
- Janis Joplin
- Gordo Bastardo
- La tigresa del oriente
- Auto
- Gabriela Puente
- Evo Morales
- Condoleezza Rice
- El Pareja
- Penélope, la de la canción (con su bolso de pieeeeel marróóóóóóóóóón)

2007-11-28T11:46:00.000-06:00

Dejando de lado la lentitud del video, el demasiado colorido abrigo de Gun-Marie y la cara de pajarito ultrajado de Per Gessle, no puedo evitar que me guste. Así voy a estar yo en mi nuevo depa xDDD milk and toast and honey

Oh lay a little lovin', honey

Is everything that matters to me

Is everything I want from life

Cholula Love

2007-11-26T03:21:00.000-06:00

Donde vivo no hay horizonte:
sólo una vieja iglesia amarilla
y agua que cae sobre las piedras.
En este lugar, el de la huída,
la última precipitación no fue triste, Fiera:
ni siquiera la recuerdo.
Pero oí decir que la lluvia ahogó
a todos los funcionarios de correos
y embebió todas las cartas
de aquellos que tienen un amor lejano.
Después llegó el viento cholulteca
y levantó los techos de lámina,
quebró algunas bicicletas
y tambaleó las buenas intenciones
de unos cuantos peatones distraídos.
La biblioteca fue saqueada
(¿quién querría robar libros?):
se llevaron los manuales de navegación,
las bitácoras, las pasiones, la última entrevista
y todo lo escrito en lenguaje austero,
único modo de convocarte.

Donde vivo no hay mar
(¿para qué querrían los manuales?)
pero tengo el mismo sabor salino en los labios
y la cadencia del oleaje en la punta de la lengua.
Porque yo no corto flores
pero sí me lo pregunto, a veces
(aunque conozco desde hace mucho la respuesta,
y es mucho más complicada que un monosílabo).

¿Sabes de otro pueblo, Fiera, en el que
la hecatombe no sea triste?
(olvidaba que tú no conoces este pueblo).
Todos estaban lisiados, cojos
y los perros vagaban más solos que de costumbre.

Aquí no hay verde.
Sólo terracota. Y barro
y figuras de polvo y el frío de las mañanas.
Aquí estoy. En donde no posees ningún antepasado
y yo no tendré mi descendencia. Aquí estoy.
Entre el naranja del cielo que hiere a una nube y el suelo,
aquí estoy.

Vi a dos de ellos pasar, Fiera, de tarde y despacio.
Les pregunté si era cierto lo de la lluvia.
Me llamaron sobreviviente. Cerré los ojos y perfilé
la desconocida orilla de tu cuerpo, tus dedos largos,
la delgadez de tus muñecas. Sobreviviente.

No estamos tristes.
Me sacudo lo no dicho,
las promesas olvidadas,
sin precaución alguna dejo caer
los recuerdos inventados,
la horrenda gramática,
los meses apilados en incómoda espera
y de la boca, escarlata, escupo un nuevo corazón.

Ya no te amo.

Pero ¿vos querés un caramelo?

2007-11-26T00:45:00.000-06:00

Todas las cosas que me gustan tienen tu cara.
Me compro una botella

y así juego a la boteshita con vos... :)

2007-11-20T22:01:00.000-06:00

- Eres la persona que más quiero en este mundo
- Entonces ¿por qué vas a dejarme?
- Porque no quiero querer, quiero amar.

2007-11-17T18:10:00.000-06:00

¿Qué es el best-seller norteamericano: la línea del menor esfuerzo o el resultado de la abolición de las exigencias?

Carlos Monsiváis
Periodismo y escritura: ¿qué es "escribir
bien"?

Nota: yo habría empleado la palabra 'estadounidense' en lugar de "norteamericano", por obvias razones y privilegios geográficos. Pero bueno, la frase me parece genial. Carlos Monsiváis, mi clase de literatura mexicana, amo escribir bien.

2007-11-13T13:50:00.000-06:00

Por el amor no vale la pena ni preocuparse, pero

¿y el placer?

Jean-Claude Carrière,

La película que no se ve.

2007-11-08T10:07:00.000-06:00

"... y que nos hace falta porque nos niega"
Elena en Las dos Elenas, de Carlos Fuentes.

Esta obsesión mexicana por intentar hasta el agotamiento reafirmarse ante Estados Unidos no hace más que desgatar el natural ímpetu del mexicano, su esencia, su casi descolorido carácter heredado del español violento y del indio que resistió. De los tiranos, los revolucionarios y todos los que llegaron después.

Reafirmarse aludiendo al pasado y quejándose del presente, gritando "soy mexicano" ante un presentador de noticias que en lengua anglosajona nos desprecia. Queriéndole demostrar que existimos sin en realidad nosotros creerlo. O siendo buenos anfitriones, carismáticos y divertidos, tequileros, machines, zalameros, lame huevos, lame güeros.

Los pueblos que confían en sí mismos son aquellos que no basan su valía en la opinión de los otros: buscan mostrar, no demostrar. Mostrarse a sí mismos por ellos mismos. Y los demás que miren, si quieren. Son los pueblos que sobreviven.

2007-11-05T23:09:00.000-06:00

Una vez en el tren, su vida tomará efectivamente algún rumbo

El guardagujas, Juan José Arreola

Efectivamente

Imagen

2007-10-30T18:41:00.000-06:00

Tu cabeza apoyada en mi hombro no es más que eso: una cabeza, que es tuya, apoyada en un hombro, que por azares genéticos y de destinos, viene a ser mío. Allí, reclinada, como si esa curva de mi cuerpo hubiese estado siempre reservada a tal función. Una cabeza y un hombro, todo hombro necesita su cabeza. El cabello te cae a chorros discretos por la sienes, mis ojos se pierden en cada una de las esquinas del cuarto. Dos cabezas que no piensan, que no son ni mejores ni peores que una sola. Y entra en juego una mano (una solamente) cuyos índice y medio son lo suficientemente ladinos para enredarse despacio entre los mechones bermejos.

Y música, siempre hay música. Cuando una cabeza se apoya en un hombro incluso el silencio es canción. Y es entonces cuando ninguno de los libros del estante necesita un sentido. Y los segundos se estiran hasta colisionar suavemente unos contra otros, como fichas de dominó que caen una sobre otra infinitamente. Finitamente. El anular y el meñique resbalan por tu cuello. Con los ojos cerrados, la ubicación de tus lunares sé de memoria. Dominó, esquinas del cuarto, mechones, pelo rufo, curva, segundos, canción. La dulzura de las tardes.

All you need is love

2007-10-30T13:37:00.000-06:00

No. Era lo que menos necesitábamos, lo prescindible. Que de amor nos llenamos, repletas las arterias, las anginas y la piel. Que el amor nos escurría por los oídos, nos animaba los reflejos. Agitándonos la mente, zarandeándonos las articulaciones. Falto de todo lo demás, murió. Era lo que menos requeríamos porque era lo único que teníamos, pero no se puede amar por mucho tiempo así: adosando besos, apilando abrazos, miradas, pestañas, espaldas. Contar lunares de un momento a otro se vuelve aburrido. Queda entonces el amor como un fruto verde o como un niñito inmaduro. Como un enano. Como el síndrome de Peter Pan. Liliputiense, endeble. Como un Mozart muerto a los pocos meses de nacido.

No lo necesitábamos. Habría cambiado su breve y vehemente existencia por tu perpetua compañía.

Anatema del escritor. Minificción.

2007-10-28T12:52:00.000-06:00

Soy una mala madre para mis historias. Gestantes, las detesto hasta que las traigo al mundo y una vez que ven la luz no dejo de criticarlas. No les permito ser ellas mismas.

2007-09-30T01:39:00.002-05:00

Segunda entrega

Rosario Castellanos: Poesía no eres tú

Escribir para reafirmar la propia existencia, para proyectar la propia sombra, para agregar peso a la balanza. Ser poeta para recordar el propio nombre.

Rosario Castellanos nació en la Ciudad de México el 5 de mayo de 1925, pero creció en Comitán, Chiapas, región del mundo de la que se convertiría en principal narradora y de la que sería bautizada como embajadora por el escritor portugués y premio Nobel José Saramago.

Rosario, pionera del feminismo latinoamericano, salpicó su poesía de respuestas a sus propias interrogantes -¿De qué? ¿De quién? ¿De dónde?; ¿Cómo creció esta fiebre de hormigas en mis pulsos?- y escribió su primer libro de poemas en una semana.

Escritora de poema largo, poseedor del gran aliento que ella nunca tuvo, cultivó también la novela, el cuento, el ensayo y el teatro. Habló sobre feminismo cuando era un tema aún (más) incómodo y supo narrar la realidad de la población indígena del extremo sur mexicano que la vio crecer.

Rosario Castellanos llevó una vida de letras de la A a la Z: licenciada en Filosofía por la Universidad Nacional Autónoma de México, realizó estudios de Estética en Madrid y fue catedrática en la Universidad Motolinia (Chiapas), la Universidad Iberoamericana, en las universidades estadounidenses de Indiana y Wisconsin y en la misma UNAM.

Alabada por personajes como Carlos Fuentes y el Subcomandante Marcos, tachada de egoísta por otros, remadre de ella misma, lámpara encendida y desperdiciada lámpara de día, esta mujer cuyo nombre está consagradísimo en México fue portavoz de todos aquellos que eran excluidos. Porque descubrió que la palabra tiene una virtud: si es exacta es letal como un guante envenenado. “Pasión y sentimiento” fue lo que dijo Octavio Paz sobre su poesía. Rosario presumió de tigre, sonrió, se puso corazas transparentes, bebió café y jamás abrevió su nombre, el cuál era la razón por la que leía los periódicos: para verlo escrito en ellos.

Antagonista de sí misma, contradictoria, murió prematuramente mientras ejercía de embajadora de México en Tel Aviv, el 7 de agosto de 1974. Sólo una tonta podía morirse al tocar una lámpara, le escribió Jaime Sabines en un recado póstumo. ¡Cómo te quiero, Chayo (…) cómo duele!

En 1972, la autora reunió toda su obra poética en un solo volumen: Poesía no eres tú. Porque si la poesía de Rosario Castellanos ha de llevar un pronombre, es el suyo: Poesía era ella.

Nostalgia

Ahora estoy de regreso.

Llevé lo que la ola, para romperse, lleva

-sal, espuma y estruendo-,

y toqué con mis manos una criatura viva;

el silencio.

Heme aquí suspirando

como el que ama y se acuerda y está lejos.

Comentario al escultor

El que se lamentaba
de hacer su propia estatua con arcilla,
que pruebe las materias que nosotros usamos.
Nosotros, es decir, los marginales:
memoria, ensueños, humo, sueño, esperanza. Nada.

2007-09-30T01:39:00.001-05:00

No voy a volver a sentirme así.

X, su pordiosera favorita

2007-09-27T11:22:00.000-05:00

¿Va a tirar su ropa? ¡No lo haga! Llámeme.

Marque al 01-800-NO-TENGO-ROPA-PERO-TENGO-BECA

o escriba a tambienaceptopanduro@hotmail.com

[Ayúdenos a llegar a la meta: Se espera recibir un escudito de Lacoste para coserlo a una playera similar en acto rebeldón contra el sistema]

2007-09-27T10:27:00.000-05:00

"La razón fundamental de mi soledad es que ni siquiera yo sé de qué historia formo parte. Iba a ser parte de una, pero me caí de ella como una hoja"

"El amor desesperado debe comprender que realmente es desesperado y el corazón rebelde aceptar que todo en el mundo tiene sus límites y en situaciones parecidas la gente sensata corta por lo sano con toda la razón diciendo muy educadamente: Es como debería ser"

Me llamo Rojo, Orhan Pamuk

2007-09-27T00:39:00.000-05:00

Ya le doy tres vueltas a la pista y empiezo a tener hambre todo el puto tiempo. Pero TODO. Es absurso. Si de por sí ya era célebre en la residencia por comer y comer, ahora más. No es que me queje, porque como bien (¿como bien? xD) sabrán los lectores de este blog que me conocen en persona, quién sabe a dónde se va tanta caloría. Pero es que ME QUITA TIEMPO y dinero. ¿O debería decir DINERO y tiempo? Y, como buena estudiante universitaria, el menú del que dispongo no es precisamente el más variado. Debo decir que llega un momento en que me HARTA estar comiendo lácteos, pan y miel... y ¡sorpresa! ya no tengo otra cosa. Ya me terminé el helado de cajeta, el atún y demás enlatados, la minipizza de 10 pesos... aún sobreviven algunas frutas pero eso no quita el hambre, la acrecienta. Valieron las galletas de avena, el cereal, la mermelada, la pasta, la bolognia, el jamón... snif. Creo que aún me queda un bote te catsup pero espero no tener que llegar al extremo de empinármelo porque.... no, qué asco. Y la verdad es que tampoco acostumbro a comer sustituto de leche para café sin café, y no, de verdad no pienso repetir aquella miserable experiencia de primer semestre en que mi cena consistió en galletas saladitas Gamesa y un vaso de agua. Aunque me esté retorciendo del hambre no voy a tocar esas malditas galletas.

En fin, mientras escribía estas líneas tenía la esperanza de que la rebanada de pan con miel que ingerí hace unos minutos me calmara el grrrrrr del estómago, pero no, no he sido tan dichosa. Tendré que ir por otra. Y por un vaso de leche.

int var=0; //pan+leche+miel

int i;

for(i=0;i<10;i+=2){>ya qué madre

var = var + 2;

}

printf("que nada gano con quejarme %i", var );

[Intento de broma geek xD. Hacer clic aquí]

2007-09-26T22:42:00.000-05:00

The book of love is long and boring
No one can lift the damn thing
It's full of charts and facts and figures and instructions for dancing
But I love it when you read to me
And you can read me anything
The book of love has music in it
In fact that's where music comes from

Peter Gabriel - The book of love

2007-09-25T01:14:00.000-05:00

Hoy fue un día tan feliz que al final no pude sino sentirme triste. Creo que, después de todo, la mayor de mis desdichas recae en ser tan putamente feliz y no saber ni por qué. Con todo y los malos humores, las quejas, la hipoglucemia y el cabello rebelde. Alguna vez dije que la felicidad se lloraba, hoy sólo voy a sollozarla tantito.

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Mañana fría, tú doblas por la esquina al compás de una canción.

Buen desayuno, lo único rescatable de ese platillo

es el queso manchego de pésima calidad.

Clase tan aburrida que no queda más que poner atención

y nos regalan un chocolate.

Mediodía, te veo venir, ni sabes que me encantas.

Me alborotas la hormona y pienso tonterías. Te vas,

porque no sabes y aunque supieras quizá te irías también.

Tarde de deep purple y the doors

tooooooouuuch me baby

Me escribes desde Moscú y aunque estuvieras

a mi lado yo seguiría diciendo no no no.

Nos vamos al gimnasio. Tarde fría

pedaleando bicicletas, el viento en la cara

correr por la pista,

invitarte a un viaje

regalarte manzanilla

eso es la felicidad,

improductiva.

2007-09-25T00:41:00.000-05:00

La roomie que no soy yo, dice:
¡Wey, te pareces a Alizée!

Yo digo:
Jajaja, pero región cuatro, cabrón.

2007-09-24T01:27:00.001-05:00

No he vuelto a mirar tus cartas. En el interior del armario laten

bum-bum-bum

y me despiertan en las madrugadas de sueño ligero. A través de la madera respiran, palpitan con una caligrafía de poca luz y minutos desvelados escrita con tinta de aire lejano y salino. Se sacuden contra las paredes, contraen y dilatan lecturas pasadas, letras pasadas, palabras olvidadas. Tiritan una vida de timbre postal fracasado, jamás recibieron respuesta. Y lloran con la lluvia que mojó sus renglones una descuidada tarde de ventana abierta.

No he vuelto a leerlas, siempre las escucho.

2007-09-24T01:06:00.000-05:00

Cuánto te abrazaré, cómo te besaré
Mis más ardientes anhelos en ti relizaré
Te voy a moder los labios, me voy a llenar de ti

pienso

apagar

luz

2007-09-24T00:15:00.000-05:00

Let's dance in style, lets dance for a while,
heaven can wait, we're only watching the skies
hoping for the best but expecting the worst.

Let us die young or let us live forever
we don't have the power but we never say never
sitting in a sandpit, life is a short trip
the music's for the sad men.

So many adventures couldn't happen today
so many songs we forgot to play
so many dreams are swinging out of the blue
we let them come true

Forever young, I want to be forever young

It's so hard to get old without a cause

I don't want to perish like a fading horse

youth is like diamonds in the sun

and dimonds are forever

Do you really want to live forever...?

Yes.

2007-09-22T15:56:00.000-05:00

Y ninguna de las cosas buenas contigo las viví...

La frase de la semana

2007-09-20T10:10:00.000-05:00

- Pues yo dije "¡Viva España!", pero estaba en un rave, podías decir lo que fuera.

Respuesta de A.-que viene de Salamanca- al ser interrogada

por M. sobre cómo había pasado el 16 de septiembre.

Reflexión patriótica tardía

2007-09-19T04:50:00.000-05:00

No lo calificaré de "triste", no le pondré ningún adjetivo. Pero me parece que ahora el grito ya no es hacia los españoles, sino hacia esa chusma que nos gobierna y que también son mexicanos. Culeros. Que viva este país a pesar de ustedes.

[Entrada inspirada en el comentario que le dejé a Ecoroberto en su entrada "Patriotismo"]

2007-09-19T04:13:00.000-05:00

Esto es algo que no he dicho mucho porque ¿a quién le importa? , pero qué guapo me parece Nicolas Sarkozy. Ay sí, sí, desde que era ministre de l'intérieur. Y mi profesor de francés ni se diga. Aunque, bueno, debo admitir que mi profesor (que también se llama Nicolas xD -y al que tengo para mí solita una hora a la semana-) sí está guapo y Sarkozy, no; además, es como 20 años más joven. Pero tiene novia... en fin. Es por este tipo de cosas que me alegra tanto hablar francés. Así de banal.